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On dit souvent qu’un comédien dit des fables comme un musicien fait des gammes. C’est exact d’un point de vue technique, mais il est bien sûr ridicule de réduire la fable à un simple exercice. Et un récital de fables a tout de même plus de sens et d’attrait qu’un concert de gammes !

Pour La revanche du corbeau, pas d’artifices. Pas de costumes ni de voix déformées pour montrer les personnages. Pas de lumières savantes, pas de décor astucieux. Le spectacle se veut une épure. Uniquement la beauté de la langue, la saveur des histoires et la complicité du conteur. Tout doit paraître facile, compréhensible, simple et malicieux, direct et plaisant. Le but n’est pas d’en mettre plein la vue, mais plein le cœur et le cerveau.

La référence à La Fontaine étant inévitable, le portrait du maître est présent sur scène, tantôt complice tantôt rival, parfois envahissant, souvent discret. Toujours respectueux.

Comme il n’est pas question de faire un One Man Show classique (une fable – cinq secondes de noir pour marquer la chute et provoquer les applaudissements – une fable – un noir – une fable – un noir…) les transitions se font plutôt en « fondu enchaîné ». Une ponctuation légère, une virgule musicale, un bref échange avec La Fontaine, ou carrément un petit sketch donnant l’apparence d’une improvisation, tout est pensé pour ne jamais tomber dans un procédé systématique, prévisible et donc lassant.

Les musiques sont choisies dans le même registre : des extraits de concertos pour hautbois de compositeurs italiens du XVIIème siècle (Vivaldi, Cimarosa, Zipoli…). Ce choix n’est pas dicté par un souci de classicisme (le ton et la nature des fables suffisent bien à prouver le contraire !), mais tout simplement parce que le hautbois est un instrument si proche de la voix humaine, pouvant être guilleret aussi bien que mélancolique, et que cette époque renforce évidemment les clins d’œil à La Fontaine.

Les gallinacés, sur le plan intellectuel,

ont une assez piètre réputation.

Voici pourtant le cas inhabituel

d’une poulette en proie à de graves questions.

Notre cocotte (appelons-là Cocott’ Claudette,

si personne n’y voit d’inconvénient)

avait l’habitude de picorer des miettes,

du grain, et toutes sortes d’ingrédients

rescapés des déchets des assiettes des hommes.

Claudette, un jour, au milieu du maïs,

découvre un petit pois. Elle est peu gastronome,

et voit d’un mauvais œil ce rond vert qui se glisse,

incongru, entre ses cousins jaunâtres.

Elle se fige, elle hésite, elle observe,

tandis que les volailles tout autour folâtrent.

On ne sait si le pois la répugne ou l’énerve,

mais elle reste un long moment, la tête penchée.

Hypnotisée, elle s’arrête au vert.

D’autres n’en auraient fait qu’une bouchée ;

pour elle, c’est le pois de départ d’un calvaire.

Pourquoi est-il là ? Pourquoi est-il rond ?

Est-il amer et triste aussi loin de sa gousse ?

A-t-il le complexe du potiron ?

- Voyez un peu où la contemplation la pousse !

Et ce n’est qu’un début. - Elle met l’œil dessus.

Le gauche. Puis le droit. L’angoisse monte.

Elle se demande qui l’a conçu,

et comment. Est-il aussi le fruit d’une ponte ?

Que mangent les petits pois ? A quoi rêvent-ils ?

Est-ce la peur qui les fait mettre en boule ?

Devinent-ils que la casserole est hostile ?

Devant la mort, ont-ils la chair de poule ?

Claudette a le vertige, elle panique,

elle ergote, elle glousse de travers,

elle est prise d’un caquètement satanique,

pour avoir dévisagé un grain vert !...

Puis elle se reprend, pensant que le légume

est ensorcelé. Sérieuse et discrète,

elle remet de l’ordre dans ses plumes,

se donne un coup de peigne sur la crête,

et va pour picorer un morceau de pain sec.

Mais ce croûton… Qui est-il ? Et pourquoi ?

Que ressent-il à l’approche du bec ?

Sait-il qu’il n’est qu’un bout ? La mie a-t-elle un moi ?

Un instant d’attention et revient le malaise !

Claudette tourne folle, et voyant ses copines

batifoler, bavardes, gourmandes et niaises…

au lieu de les rejoindre, elle les examine !

« Pourquoi Thérèse n’est-elle pas verte ? »,

c’est la terrible interrogation qui l’abat.

Pour les poulettes futiles, c’est une perte

qui ne suscite guère de débat.

   Soyons inattentifs et gardons nos distances.

   Nos proches, c’est de loin souvent qu’on les voit bien.

   On regarde parfois avec trop d’insistance,

   on voudrait les aimer… On n’y comprend plus rien !

Ecrire une fable est un jeu d’enfant.

C’est dire la difficulté pour un adulte.

Les histoires de souris, d’éléphants,

les amusantes morales qui en résultent,

ne viennent que dans des esprits joueurs,

où la fantaisie voyage avec la rigueur.

Ne restez pas bloqué dès le départ :

levez les yeux, observez la vie alentour,

le ciel, le plafond, la mer, le placard…

A cour ou à jardin, vous trouverez toujours

de quoi rêver. Faîtes feu de tout bois,

et jetez sur la page : « il était une fois ».

Un chat qui torture un lézard, le vent

qui soulève un jupon, du lait qui déborde,

un ivrogne, une coquette, un savant,

un proverbe chinois, un nœud sur une corde,

n’importe quoi peut servir de déclic !

(Et plus c’est saugrenu, plus ça plaît au public.)

Lancez une histoire abracadabrante

- la vérité souvent est plus invraisemblable ! -,

laissez courir, et au bas de la pente,

la vie vous soufflera une chute admirable.

Voici la clé pour la consécration :

folie pour le début, sagesse en conclusion.

Ne partez pas d’une grande pensée :

vous auriez trop de mal à trouver l’anecdote.

Voulant prouver par un discours sensé,

vous écririez sans joie, comme avec des menottes.

D’un détail incongru, une maxime

souvent pourra sortir, qui paraîtra sublime !

Essayons. Soufflez-moi, je vous écoute.

N’importe quoi. Ne cherchez pas un grand sujet,

la morale nous rejoindra en route.

Que voyez-vous donc ? Quelle bête ? Quel objet ?

A moins que vous ne préfériez me pondre

un faux dicton, un message de radio-Londres ?

« La brouette s’insurge sous l’enclume. »

Ou « Le chien d’Emile a mordu à l’hameçon ».

Voilà qui promet ! Au fil de la plume,

voguons vers je ne sais quelle jolie leçon…

Donc, il était une fois… la brouette !

(Les muses sont taquines. Allez, vas-y, poète !)

Elle souffre, elle couine, elle ahane.

Elle tremble, elle tangue plus qu’elle ne roule.

Tous les douze pas elle tombe en panne.

A chaque embardée on craint qu’elle ne s’écroule.

Mais elle avance en écrasant la terre,

tel un athlète usé arrachant ses haltères.

- Ne refusons pas un peu de lyrisme :

les banalités ont besoin de maquillage. –

Changeant enfin son style d’héroïsme,

l’opprimée profite d’une erreur d’aiguillage,

renverse l’enclume au fond du fossé,

bascule dans le camp de ceux qui crient : « assez ! »

Soulagée du tyran, hardie, joyeuse,

les bras levés, en roue libre, elle redémarre.

Elle tourne à vide, la besogneuse !

Sans contrainte, le rêve vire au cauchemar.

La pauvre erre comme une âme en peine,

regrettant le bon temps où elle était trop pleine.

Alors elle quémande un tas de feuilles,

des pelletées de terre, une branche, ou un tronc,

chante à l’idée de porter un cercueil.

Elle accepterait même une chape de plomb…

Voyez ! Faut-il encore argumenter ?

N’avons-nous pas déjà notre moralité ?

Les hommes, délivrés de l’oppression,

essaient la liberté comme un habit trop large.

Ils trébuchent dans leurs révolutions,

et cherchent l’équilibre en reprenant des charges.

   Et si la fin de la fable est atteinte,

   c’est, en grande partie, grâce au poids des contraintes !